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Annalisa mi domanda se ho imparato a stare con me stesso, se ci sto bene o se vi sono demoni che mi tormentano, pensieri che mi disturbano, paure che mi assalgono. In pratica Annalisa vuole sapere se sono sulla via della Saggezza, se sono con me stesso uguale a quello che dà consigli a destra e a manca, sui giornali, in TV, alla radio. Se c’è una coerenza tra le cose che dico, che scrivo e il mio stare dentro me stesso.

È una bella domanda. Forse vale la pena precisare alcune cose sulle “porte” dell’anima, su come entrarci e… come viverci dentro. Non aspiro a dominarmi. Non ho una mente costruita sul domarsi, sul diventare migliore, più buono. Non ho una teoria che mi sostiene: la via che seguo è molto pratica. Arriva una tristezza, una paura, un abbandono, un addio, un tradimento, un pensiero invasivo, un attacco di rabbia? Vengono a trovarmi l’invidia, la gelosia, l’avidità? Io non mi dico se sono giusto o sbagliato, io le guardo posarsi dentro di me.

Ragiono come Kafka: «Non aspiro a dominarmi. Dominarsi significa voler intervenire in un punto casuale delle infinite irradiazioni della mia esistenza spirituale» (Franz Kafka, Aforismi di Zürau, Adelphi, p. 31). L’invidia, la gioia, la paura, la tranquillità vengono a trovarmi a mia insaputa e ogni volta che si presentano io le accolgo come energie, come onde del mare della vita, che si abbeverano alla mia fonte.

Non guardo la gelosia, la contemplo… Così l’ira, la possessività, l’accidia. Queste onde formano un complesso caleidoscopio che si presenta al mio sguardo interiore. Per essere visto, non per essere domato, dominato o giudicato.

Vede, cara Annalisa, la Saggezza consiste prima di tutto e più di tutto nel sapere che “i peccati” sono forze costitutive, sono i mattoni del nostro essere. Se si comprende questo arrivano la pace, la beatitudine, la forza di volontà e arrivano le azioni nitide, spontanee, che sono le uniche che contano, come quelle di una pianta che mette i suoi rami. Ognuno ha il suo modo di essere nel mondo.

Le dico ancora con Kafka: «[…] contemplo ammirato l’immane complesso» (Franz Kafka, ibid., p.31), chi sono io per dire che cosa va bene o che cosa è sbagliato dentro di me? Chi sono io per correggere le emozioni che non piacciono ai miei schemi mentali, schemi collettivi del branco, che si sono depositati dentro di me?

Contemplare non è guardare. È allargare lo sguardo. È dirsi: se l’invidia viene da dentro di me, da un luogo sconosciuto, allora è una forza, un’energia che serve alla mia evoluzione. «Sì, sono invidioso, sì proprio io, sì sono io e non posso farci niente, largo all’invidia». Non ho opinioni sul male. Queste parole sono quelle da dirsi: rompono il modello di perfezione che ognuno di noi ha nella testa e che è il vero nemico della Saggezza.

Naturalmente occorre sapere che, se l’invidia non viene contemplata, ma rifiutata, ritornerà sempre più forte, oppure si nasconderà nei recessi più profondi dell’anima e del corpo. I peccati che rimuoviamo si trasformano sempre in malattia. Bisogna guardare l’invidia quando arriva: quella di oggi pomeriggio non ha niente a che vedere con quella dell’altro ieri. L’anima non conosce il tempo, vive solo nell’adesso.

Così la vera Saggezza muta come le piante che mettono i boccioli, poi i fiori, poi i frutti, poi… Occorre sapere che l’idea permanente che ho di me, del mio Io è la vera grande illusione. Contemplare è guardare senza l’oggetto. Non sono invidioso di qualcuno, come credo a prima vista. Non sono invidioso di Carlo, che è più bravo di me sul lavoro: questo è il guardare e il pensare comune. È l’invidia che si deposita dentro il mio sguardo.

Io mi arrendo, la accolgo e la guardo come si guarda un panorama, dove i confini si perdono. Così l’invidia diventa infinita e divina… È l’invidia del mondo, degli Dei, che mi sta visitando. Contemplare i demoni è forse l’atto più spirituale che esista. Kafka lo sapeva.

E allora? Se provo a trattare i peccati come onde dell’Infinito, mi accorgo che in ogni istante sono collegato alle onde del Tutto. Questa è la magia, per la quale vale la pena di fare un lavoro come il mio. È possibile solo se si ha cura dei demoni come di tesori.

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Mi sono sempre chiesto in cosa consistessero le capacità terapeutiche delle azioni manuali, quelle azioni che appartengono soprattutto alle donne. Per Marianna il ricamo è l’unico momento di sollievo. Anche quando il disagio si fa intenso, quando il lamento sale, ricamare porta un miglioramento:

«Da diversi mesi sono chiusa in casa, depressa, mi sento in colpa, non riesco ad uscire, non ho un uomo da anni e non faccio sesso da un anno… Non vado neppure al mare, faccio solo la spesa e porto fuori il cane… Ma ho iniziato a fare tanti lavori a macramè! Mi aiutano a far passare il tempo… altrimenti starei davanti alla tv tutto il giorno! Mi è anche passato per la testa di aprire un laboratorio dove vendere i miei lavori, ma non saprei come fare… Quando mi sento sul fondo di un pozzo con pareti lisce che non potrò mai scalare per risalire, piango quasi ogni giorno, poi faccio i miei lavori a macramè, tende, borse, arazzi e mi sento meglio.»

L’immenso potere delle mani

Nelle azioni manuali accade “qualcosa” che appartiene ai regni più nascosti e più profondi dell’inconscio. A quasi tutti gli uomini i gesti creativi sembrano una perdita di tempo, mentre le donne si immergono con tutto il loro essere anche nelle azioni che sembrano più banali. Attuano una vera e propria cura. A una mia giovane collega, psicoterapeuta, la nonna diceva:

«Quando ti senti giù, quando senti un dolore forte nell’animo, mettiti a pulire la casa. Fallo come se fosse l’unica cosa che esiste. Vedrai che dopo un po’ non pensi più al tuo problema e ti senti libera nella testa.»

È difficile comprendere che siamo attraversati da continue azioni invisibili, sottili, che trasformano il nostro corpo, la nostra anima. Il nostro Io non lo vede, ma il mio lavoro mi ha insegnato che certe azioni manuali nascono già nell’infanzia. Così scrive Fabrizia:

«Quando ero bambina lavoravo in ogni modo pezzi di legno e alla fine creavo dei mattarelli. Sempre dei mattarelli. Passavo intere giornate vicino ad un muretto e sgrattavo il legno fino a farne un piccolo mattarello. Le racconto questo perché a volte penso che ciò che facevo da piccola potrebbe aiutarmi.»

Ogni cambiamento significativo non viene dal pensiero, ma dalle azioni semplici, che escono dal tempo reale e ci immergono in un’atmosfera sognante, come quando siamo completamente persi nelle cose che stiamo facendo, come i bambini quando giocano.

Rispetto alle piante, che possono crearsi dall’interno in un continuo susseguirsi di azioni che fanno di un seme una radice, una foglia, un ramo, un fiore, un germoglio, un frutto, noi abbiamo le mani… Sì, abbiamo le mani, che sono l’estensione materiale della possibilità di creare concessa al mondo umano. Sentite cosa dice Jeans Shinoda Bolen:

«Le mani rappresentano la competenza, la capacità di afferrare e trattenere ciò che per noi stessi rappresenta un valore. Le mani sono il mezzo attraverso il quale possiamo dar corpo ai nostri sentimenti più intimi e sensuali; le mani vengono usate per creare, confortare gli altri e guarire, le mani si sporcano quando ci gingilliamo con la terra o con i macchinari, o quando ci lasciamo coinvolgere in loschi affari; le mani maneggiano strumenti musicali, pennelli, arnesi da cucina, oggetti e armi; le mani ci proteggono, soddisfano curiosità, e rappresentano in vari modi l’estensione della nostra psiche nel mondo. Le mani hanno a che fare con l’autostima e con l’espressione personale, sia in senso reale che metaforico.»

Voglio riportare il caso di Gloria, in cui si vede tutta la portata terapeutica delle azioni manuali.

La manualità sconfigge la cefalea

Gloria era una bambina che passava ore nel laboratorio del nonno a montare e smontare oggetti e ad aggiustare vecchie cose. Le piaceva da matti “trafficare con le mani” e dedicarsi a qualsiasi attività manuale. Oggi Gloria è una trentenne che punta tutto sulla razionalità: è responsabile dell’amministrazione di una azienda, un mondo fatto di numeri che lei padroneggia con meticolosità, rigore, precisione matematica. È ormai talmente abituata a lavorare solo di testa che vive il proprio corpo quasi come un’appendice fastidiosa, una fonte di problemi da cui stare lontana.

Sembra scorrere tutto naturalmente, tutto è sotto controllo, fino a quando non scoppia la cefalea, che prende violentemente il sopravvento. Compaiono quotidianamente dolori lancinanti che la riportano di prepotenza in contatto con il proprio corpo in un modo del tutto inaspettato. Nel giro di poche settimane diventa ipocondriaca, si sottopone a numerosi e differenti esami medici senza arrivare a nulla, fino al giorno in cui le ritornano in mente i bei momenti passati insieme a suo nonno a montare e smontare oggetti. Così scopre la sua vera passione, che non sono i numeri, ma le attività manuali ed emerge il suo sogno segreto, quello di aprire un agriturismo, dove poter dare sfogo in tutte le forme alla sua manualità creatrice, dal giardinaggio alla cucina, dalle riparazioni alle costruzioni.

La strada per spegnere la cefalea è già chiara: Gloria deve prendere coscienza del suo corpo, partendo dalle mani. Ogni giorno si chiede cosa hanno voglia di fare le sue mani e si concede alcuni momenti solo per loro. Poco alla volta la sua creatività torna protagonista delle sue giornate ed è come se mettesse a posto la sua vita. Così Gloria “ha ripreso in mano” la sua vita dando spazio al suo istinto, al suo talento, facendolo emergere e coltivandolo giorno dopo giorno.

Ricreare ogni volta il mondo

Nel racconto di Gloria emerge quanto la riscoperta delle mani la porti a un altro destino rispetto a quello che si era data sul piano lavorativo. Come se vi fosse nel “trafficare con le mani di Gloria” una luce nascosta, un sapere invisibile che poteva manifestarsi nelle azioni concrete, mai nei pensieri o nei ragionamenti. Il grande pittore Johannes Vermeer è stato il maestro delle “azioni minime”, quelle capacità che ci fanno creare ogni volta il mondo come se fossimo il Demiurgo. Per Vermeer le azioni pratiche sono delle donne e nei suoi dipinti le immortala nell’attimo, nell’istante, in cui stanno agendo, avvolgendole di luce. Così ne parla Pietro Citati:

«Una ragazza versa il latte, un’altra cuce un merletto. Diverse scrivono lettere: azioni minime, che ci permettono di cogliere la pienezza assoluta dell’attimo.»

Ogni volta che una donna crea, dalla cucina, al ricamo, allo scrivere, al bagnare i fiori, una luce profonda, magica, misteriosa, sembra diffondersi intorno a noi. Ancora Citati:

«Non c’è soltanto la luce che viene dal sole; ce n’è un’altra, anche più possente, nascosta dentro le cose, che basta un raggio a risvegliare.»

C’è un grande silenzio nelle azioni femminili, come nel bagno, nel trucco, c’è uno stato di contemplazione, di assenza, di altrove: quando le donne creano con le mani sono irraggiungibili.

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